Una fotografía en tu pecho.

París y tú, eran mi noche perfecta, 

eran el lugar idóneo para 

lamer tu lóbulo derecho.

Y me apetecía gozar bajo la lluvia.

La lluvia era pasajera, pero me arrastraba 

hasta la cama de tu pecho desnudo.

Te miraba en el espejo,

sonreías y entornabas las piernas.
Te acercabas rozándome con ellas
y me deslizabas con fuerza.

Se hacía tarde y debía irme.

Pero tu cuerpo negro me 

orientaba hacia la belleza de tu néctar.

Me acariciaste el pezón.

Me levantaste hasta el cielo,

lloré y fundimos nuestros polos

en esa cama de hostal.

Y ya no hubo tiempo,

de irse sin la belleza del adiós.